Копирайтер

Я хотел бы, чтоб жизнь для меня сочинил Драматург или, скажем, поэт. Я б сначала терял, а потом находил И хранил до скончания лет.

Было б всё справедливо и всё по уму: Нищим — деньги, нагому — пальто. А не так, чтобы всё неизвестно кому Вообще непонятно за что.

Мне б Дюма сочинил авантюрный роман, А любовную линию — Фет. Но на небе какой-то сидит графоман И клепает бездарный сюжет.

Я родился. Я вырос. Всё правильно: ведь Кто рождался, тот и вырастал. И по признакам всем должен был поумнеть, Но, похоже, что так и не стал.

Ни страстей, ни интриг на версальский манер, Ни пикантных любовных утех. Даже странный и глупый её адюльтер Оказался скучнейшим из всех.

Мне бы Чехов короткий принёс манускрипт, А Вийон — сочинил дифирамб, Но небесный писака не ест и не спит, И строчит за банальностью штамп.

Копирайтер моей непутёвой судьбы Даже, в сущности, не виноват. Сочинить не умеет интриг и борьбы, Так как он — не великий талант.

Беден слог, нет искры, да и мысли в пыли, Буквы замерли в тесном строю. Пишет он неуклюжие вирши свои. Я живу их… Про них и пою.

Жизнь прошла середину и понял я вдруг, Что важнейшую мысль упускал, Что старательный парень, небесный мой друг Пусть не складно, но лишь бы писал!